Recensione di un Toro. ‘Pomeriggi di solitudine’ di Albert Serra
Respiro a stento..
Ho male. Tanto male.
Mi hanno appena piantato sei banderillas bianche nel collo, nel torso. Adesso si sono inzuppate del mio sangue rosso che sgorga ovunque, macchiando anche i loro vestiti sgargianti e ricamati.
Però voglio parlare. E dire quanto siete inumani.
La recensione di un toro
Guarda chi arriva. Ma chi è questo qua?
Questo piccolo mezzo uomo, incrocio a metà tra Tom Cruise e una Drag Queen. Ma senza il coraggio, la notorietà e fisicità del primo. Né la creatività delle seconde.
Toh ma guarda come è vestito? Con tutti sti fronzoli colorati, ricami in oro in rilievo su fondo nero, ma dove crede di andare? A una festa di carnevale? E guarda quei calzini fucsia su quelle scarpette da ballerino. Co sti piedini. Ma davvero viene verso di me così?
Non parliamo poi delle movenze che fa. Ma la schiena, perché la piega cosi? Ma sarebbe un uomo quello li? Un essere umano? Mi avevano detto che erano forti, muscolosi, fieri, da temere. Ma questo invece …
A vederlo non fa paura, anzi pena. E’ piccolo, magro, solo, vestito da carnevale. Però i suoi occhi sono cattivi. Pieni di un misto tra odio, paura, infelicità e tanta tanta solitudine. Forse viene da li il titolo.
Ma perché deve venire qui co sti suoi amichetti, come lui, vestiti da santi e madonnine con fronzoli. Sono in tanti e mi fanno vedere rosso con un drappo, lo sbandierano su e giù. Io non ho pazienza. Si sa. Mi irritano.
Lui il primario si chiama Matador è colui che mi combatte a piedi e cerca di uccidermi. A volte ce n’è un altro il rejoneador, ma per combattere usa il mio amico cavallo. Il peón invece è un aiutante del matador e del rejoneador.
Poi c’è il banderillero che è il peón incaricato di piazzare le banderillas con cui prima mi fanno sanguinare moltissimo e mi indeboliscono, affinché la mia furia per il male che mi fanno si plachi. Sti codardi. E poi c’è il picador, un altro, una sottospecie di cavaliere, incaricato di prepararmi per il tercio de muleta.
Sono in tanti, tutti contro di me. Vergogna.
Noi, seppur castrati, che abbiamo riscaldato con il nostro fiato il figlio di Dio nella grotta. Noi che abbiamo nella storia trainato i loro carri, famosi anche per un proverbio ‘non mettere i buoi davanti al carro’, a significare quanto siamo sempre stati utili all’uomo. Cosa gli ho fatto perché mi vogliano fare così del male? Perchè?
La preparazione ad una corrida è un vero e proprio rito, che questi matti compiono. Lo osservano scrupolosamente, e se lo tramandano di padre in figlio, di generazione in generazione.
Pensa che squallore. Invece di insegnarsi a vicenda ad amare, a rispettare il pianeta, a proteggere tutte le specie che ci vivono, questi si divertono così!!
Il torero però, sta sorta di mezzo uomo, si prepara meticolosamente ad ogni corrida come fosse l’ultima. Perché nel suo intimo lo sa che potrei ferirlo anch’io a morte, quando non mi drogano o stordiscono prima, come spesso fanno.
Oppure quando per mia fortuna le banderillas si staccano prima del tempo, facendo dissanguare meno del previsto e non togliendomi tutte le forze subito.
Mi fanno però malissimo. Si. Mi piantano nella carne viva degli aculei, degli uncini scavati da dentro. Solo Dio sa il dolore inumano che provo.
Insieme al suo entourage di ‘bestie’, lui di solito si raccoglie in preghiera per affidare al Signore il suo destino. Prega, il vile. Ma ci credete? Se non lo avessi visto coi miei occhi baciare, fare il segno della croce, toccare immaginette sacre, della Madonna non ci avrei creduto.
Ma come può chiedere a Dio che lo salvi ? Che faccia tosta.. Prega per non morire, mentre uccide altri. Pensate che genio!
L’entrata nell’arena circolare è un momento di emozione pura. Non per me. Prima fa il saluto alla folla che lo acclama: tanti ebeti come lui a cui piace il sangue.
Sebbene faccia tante mosse inutili, seguite da un curioso quanto scaramantico gesto, esso potrebbe incidere sul buon esito della corrida. Lancia il suo tipico cappello in aria. E dal modo in cui questo cade sulla sabbia ne deduce come andrà.
Eppure tutto questo, solo credenze medioevali. Ma non si era evoluto l’uomo dalla sua barbarie, dai suoi riti, dalla sua aggressività nel XXI secolo? Davvero dite?
Secondo lui, se il cappello atterra ribaltato, allora il torero sa che la corrida potrebbe costargli cara. Se invece il berretto atterra diritto, allora forse riuscirà a toreare senza problemi.
In ogni corrida spetta al pubblico, che non è meno colpevole perché alimenta i soldi che si fanno su di me, la decisione di applaudire o fischiare il torero. Durante lo svolgimento, questi morbosi guardoni impotenti e flaccidi incitano il proprio idolo, (di cosa poi? Di morte facile? In dieci contro uno?) con ovazioni, applausi, canti.
A volte mandano persino una banda ufficiale che suona sugli spalti. Se però questo chiede il silenzio per concentrarsi, allora il pubblico lo rispetta.
Alla fine della corrida il pubblico sancisce il suo stupido verdetto. Estrae un fazzoletto bianco e lo sventola, lo acclama per fargli sentire tutto il calore dimostrando che ha eseguito una corrida senza eguali.
Alle ovazioni del pubblico, agli incitamenti, può persino seguire un altro gesto assurdo. Decidono così di tagliarmi le orecchie. Al torero viene passato un coltellino piccolo con cui, non contento di tutto il resto del male che mi ha fatto, mi taglia nette le orecchie e felice le lancia alla tribuna d’onore.
Solo in alcune occasioni speciali è presente il Re, quindi normalmente si lanciano ad altre loro stupide autorità che supportano, sponsorizzano la mia sofferenza e macellazione.
Sto mezzo uomo concede un giro d’onore a tutta l’arena. Il pubblico risponde lanciando fiori, ventagli o mantillas, che il torero raccoglie, bacia e rilancia al pubblico. In segno di buon auspicio. E io spero sempre di no.
Poi c’è quest’altro scemo che filma e riprende tutto. Ma cosa pensano di essere al cinema? Non capisco se, filmando mentre mi uccidono, cerca di difendermi o mi sfrutta anche lui, come tutti.
Questo che mi riprende sempre si chiama Albert Serra. Non capisco se ci fa o ci è anche lui. Filmando me e il mio aguzzino il torero peruviano Andrés Roca Rey. Sebbene Roca sia sempre sullo schermo, e ripete per due ore la stessa sorte mia e di tanti altri tori in altri luoghi, il film non mi spiega i perché di tanto male. Né con commenti, né interviste o altro sul mio aguzzino. Non mi rivela niente sulla personalità distorta di colui che mi sta uccidendo, le sue motivazioni o la sua vita al di fuori di me e la mia uccisione in corrida.. Quindi a cosa serve?
Ohhh Qui si muore !!!
Ma perché non riprendono casa sua, le sue abitudini, la sua famiglia? La sua psicologia disturbata. Perché è arrivato a fare questo male. Gratuito. Per i soldi? La fama? 22.000 euro a Corrida? Ma questo una madre ce l’ha? Quale mostro di madre può aver partorito uno così? E perché? Cosa gli è successo da piccolo per avere tanta cattiveria e odio verso me, un semplice animale. Mi restano domande. Mille in testa.
Ho saputo per esempio che in Italia un ragazzo come questo, giovane, è stato ucciso da un orso in un bosco finché correva. So che suo nonno aveva ucciso ben 45 orsi. Così per sport. Occhio. La natura non perdona. Prima o poi ti castiga.
Se non te, stupido piccolo essere, si rivarrà suoi tuoi figli, sui tuoi geni futuri. Attento!!!
L’uomo non capisce, è limitato rispetto alla forza, sensibilità e memoria degli animali. La natura è DIO. Non tu stupido essere umano che mi filmi, mentre mi torturano, mi uccidono, mi fanno sanguinare.
Vedrai cosa ti succederà. E non ne sei consapevole. Svegliati. Smettila di fare del male a noi innocenti. Di supportare, filmare, sfruttare col male la natura. Uomo pagherai per tutto questo. Pagheranno i tuoi figli se non tu. Fanno delle facce assurde, da scemi totali, arricciano le labbra, sembra che ballino, alzano le braccia .. urlano, fanno strani versi sti toreri.
Tuttavia mi insultano. E perché? Cosa gli ho fatto, per meritare tanto odio?
Le carni mie, e dei miei fratelli tori, uccisi nelle corride sono macellate. Eppure, non sempre veniamo uccisi durante la corrida, talvolta Deo gratia siamo stranamente graziati.
Ma tanto un’esperienza così, anche sopravvivendo, ci ha davvero rovinato indelebilmente e per sempre la vita.
MERITATE l’estinzione. E anche presto!
Parola di TORO
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English version
Review by a Bull. “Afternoons of Solitude” by Albert Serra
I can hardly breathe…
I’m in pain, so much pain.
They’ve just stuck six white banderillas in my neck and torso, and now they’re soaked with my red blood, which is gushing everywhere, staining even their brightly coloured, embroidered clothes.
But I want to speak. To say how inhuman you are.
A Bull’s review
Look who’s coming. Who is this guy?
This little half-man, a cross between Tom Cruise and a drag queen, but without the courage, notoriety and physicality of the former, nor the creativity of the latter.
Look at how he’s dressed! With all these colourful frills, gold embroidery on a black background, where does he think he’s going? To a carnival party? And look at those fuchsia socks on those ballet shoes. With those little feet. Is he really coming towards me like that?
Not to mention the way he moves. Why does he bend his back like that? Is that a man? A human being? I was told they were strong, muscular, proud, to be feared. But this one…
He’s not scary, he’s pitiful. He’s small, thin, alone, dressed up for carnival. But his eyes are evil. Full of a mixture of hatred, fear, unhappiness and a great deal of loneliness. Perhaps that’s where the title comes from.
But why does he have to come here with his friends, dressed like him, dressed up as saints and madonnas with frills? There are so many of them and they make me see red with a cloth, waving it up and down. I have no patience. You know that. They irritate me.
The main guy is called the matador, and he fights me on foot and tries to kill me. Sometimes there’s another guy called the rejoneador, but he fights using my friend the horse. The peón, on the other hand, is an assistant to the matador and the rejoneador.
Then there is the banderillero, who is the peón in charge of placing the banderillas with which they first make me bleed profusely and weaken me, so that my fury at the harm they are doing to me subsides. Those cowards. And then there is the picador, another one, a kind of horseman, responsible for preparing me for the tercio de muleta.
There are so many of them, all against me. Shame on them.
We, though castrated, warmed the son of God in the cave with our breath. We who have pulled their famous chariots throughout history, even giving rise to the proverb “don’t put the cart before the horse”, meaning how useful we have always been to man. What have I done to them to make them want to hurt me so much? And Why?
The preparation for a bullfight is a real ritual that these madmen perform. They observe it scrupulously and pass it down from father to son, from generation to generation.
Think how squalid it is. Instead of teaching each other to love, to respect the planet, to protect all the species that live on it, they enjoy themselves like this!
The bullfighter, however, this sort of half-man, prepares meticulously for every bullfight as if it were his last. Because deep down he knows that I could kill him too, when they don’t drug or stun me first, as they often do.
Or when, luckily for me, the banderillas come loose before time, causing less blood loss than expected and not immediately sapping all my strength.
But they hurt me terribly. Yes. They plunge their barbs into my raw flesh, hooks dug in from the inside. Only God knows the inhuman pain I feel.
Together with his entourage of “beasts”, he usually gathers in prayer to entrust his fate to the Lord. He prays, the coward. Can you believe it? If I hadn’t seen him with my own eyes kissing, making the sign of the cross, touching sacred images, I wouldn’t have believed in the Madonna.
But how can he ask God to save him? What nerve… He prays not to die, while killing others. What a genius!
Then, entering the circular arena is a moment of pure excitement. Not for me. First, he greets the cheering crowd: a bunch of idiots like him who enjoy bloodshed. He makes a series of pointless movements, followed by a curious, superstitious gesture that could influence the outcome of the bullfight. He throws his trademark hat into the air and, based on how it lands on the sand, predicts how the bullfight will go. Again, just medieval beliefs. But hasn’t man evolved from his barbarism, his rituals, his aggression in the 21st century? Really?
According to him, if the hat lands upside down, then the bullfighter knows that the bullfight could cost him dearly. If, on the other hand, the hat lands upright, then perhaps he will be able to fight the bull without any problems.
In every bullfight, it is up to the audience, which is no less guilty because it feeds the money made on me, to decide whether to applaud or boo the bullfighter. During the event, these morbid, impotent and flaccid voyeurs cheer on their idol (for what? Easy death? Ten against one?) with ovations, applause and songs.
Sometimes they even send an official band to play in the stands. However, if the bullfighter asks for silence in order to concentrate, then the audience respects him.
At the end of the bullfight, the audience pronounces its stupid verdict. They take out a white handkerchief and wave it, cheering him on to make him feel all the warmth, showing that he has performed an unparalleled bullfight.
The ovations and cheers from the crowd may even be followed by another absurd gesture. They decide to cut off my ears. The bullfighter is handed a small knife with which, not content with all the other harm he has done to me, he cuts off my ears and happily throws them to the VIP stand. Only on special occasions is the King attending, so normally they throw them to other stupid authorities who support and sponsor my suffering and slaughter.
This half-man grants a lap of honour to the entire arena. The audience responds by throwing flowers, fans or mantillas, which the bullfighter collects, kisses and throws back to the audience. As a sign of good luck. And I always hope not.
Then there is this other fool who films and records everything. What do they think they are, at the cinema? I don’t understand if, by filming while they kill me, he is trying to defend me or if he is exploiting me too, like everyone else.
The one who always films me is called Albert Serra. I don’t understand if he’s pretending or if he’s one of them too. Filming me and my tormentor, the Peruvian bullfighter Andrés Roca Rey. Although Roca is always on screen, repeating for two hours the same fate as mine and that of many other bulls, the film does not explain to me the reasons for so much evil. Neither with comments, nor interviews or anything else about my tormentor. It reveals nothing about the twisted personality of the man who is killing me, his motivations or his life outside and my killing in the bullfight. So what’s the point?
Ohhh Here we die!!!
But why don’t they film his home, his habits, his family? His disturbed psychology. Why did he go so far as to do this evil. Gratuitously. For money? Fame? 22,000 euros for a bullfight? Does he even have a mother? What kind of monster of a mother could have given birth to someone like this? And why? What happened to him as a child to make him so cruel and hateful towards me, a simple animal? I am left with questions. A thousand in my head.
I heard, for example, that in Italy a young man was killed by a bear in the woods while he was running. I know that his grandfather had killed 45 bears. Just for sport. Be careful. Nature does not forgive. Sooner or later it will punish you.
If not you, stupid little creature, it will take revenge on your children, on your future genes. Be careful!!!
Man does not understand, he is limited compared to the strength, sensitivity and memory of animals. Nature is GOD. Not you, stupid human being who films me while they torture me, kill me, make me bleed.
You will see what will happen to you. And you are not aware of it. Wake up. Stop hurting us innocent ones. Stop supporting, filming and exploiting nature with evil. Man, you will pay for all this. Your children will pay if not you. They make absurd faces, like total idiots, they curl their lips, they seem to be dancing, they raise their arms… they scream, they make strange noises, these bullfighters.
They insult me, but why? What have I done to deserve so much hatred?
My flesh, and that of my fellow bulls killed in bullfights, is slaughtered. We are not always killed during the bullfight; sometimes, thank God, we are strangely spared.
But even if we survive such an experience, it has indelibly and forever ruined our lives.
You deserve extinction. And soon!
Word of a BULL
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